Infância contada, socialmente não esqueça da alma..., ao repetir-se
Aos poetas Malucos
e os rastros que acreditam sãos
Todos por viver são; Mentecapto.
Desavisados da Insana:
Esta és bela
e louca
feia ao olhos das feras
ferida ao que a cutucam
até chamar-lhe de pus
Repugnante.
Não enumere meus rastros de labor com salário
seria oposto à alma
que desconhece certas rotinas,
A isto chamam Insano - Mentes de cortes.
sem pés para as alturas
ou cabeça para as conjunturas
Este rigor de sermos quem quisermos desde que à sociedade
Quase amável
Hoje detestável.
Não sou tão patol[ogico
e nem métrico
e se provares minhas repetições
ainda
não concordarei com o jogo de cordas: "cabo de guerra"
Ainda somos o pequenos
que brincam no berço.
Levamos tão a cega a infância
como qualquer uma de nossas crianças. Não se vêem envelhicidas
Este tempo que puseram indices
mistifica em objetos
nossa maturidade
E daqui 2 horas
Vejam o quão contado e certo se separemos do relógio D'alma
Irei juntos ao meus "colegas" juntar o lixo que deixaram doutro lado do berçário.
Nós inventores, infantis, propusemos nossas criações.
Queríamos ordem
sem nos conhecermos.
Ou não estamos sãos,
ou fundamentando em um tempo que inibe a fome d'alma.
Ouve-se dos ares
que estes pequenos suspiros vê-e-mente
do todo para si,
Daí, de si para o todo. sem interrupções. Ou o avesso.
Mas não em minutos, e nem tão real quanto o presente.
e os rastros que acreditam sãos
Todos por viver são; Mentecapto.
Desavisados da Insana:
Esta és bela
e louca
feia ao olhos das feras
ferida ao que a cutucam
até chamar-lhe de pus
Repugnante.
Não enumere meus rastros de labor com salário
seria oposto à alma
que desconhece certas rotinas,
A isto chamam Insano - Mentes de cortes.
sem pés para as alturas
ou cabeça para as conjunturas
Este rigor de sermos quem quisermos desde que à sociedade
Quase amável
Hoje detestável.
Não sou tão patol[ogico
e nem métrico
e se provares minhas repetições
ainda
não concordarei com o jogo de cordas: "cabo de guerra"
Ainda somos o pequenos
que brincam no berço.
Levamos tão a cega a infância
como qualquer uma de nossas crianças. Não se vêem envelhicidas
Este tempo que puseram indices
mistifica em objetos
nossa maturidade
E daqui 2 horas
Vejam o quão contado e certo se separemos do relógio D'alma
Irei juntos ao meus "colegas" juntar o lixo que deixaram doutro lado do berçário.
Nós inventores, infantis, propusemos nossas criações.
Queríamos ordem
sem nos conhecermos.
Ou não estamos sãos,
ou fundamentando em um tempo que inibe a fome d'alma.
Ouve-se dos ares
que estes pequenos suspiros vê-e-mente
do todo para si,
Daí, de si para o todo. sem interrupções. Ou o avesso.
Mas não em minutos, e nem tão real quanto o presente.
Muito
ResponderExcluirBom
Muito
Bom
Mesmo!